El cuaderno de Bruselas es el que más grosor está alcanzando. En los últimos tres años, ésta es la quinta vez que aterrizo en la capital belga y europea. Y siempre hay algo nuevo, algo curioso. Quien diga que está ciudad es aburrida es que no la conoce. ¿El tiempo no acompaña? Puede ser, pero cuando hace sol uno puede disfrutar de inmensos parques que hacen enano al gran parque del Retiro; pero mejor no comparar.
Un plan de domingo es ir a la plaza del Petit Sablon, desayunar en un 'Pain Quotidienne', y darse una vuelta por el mercadillo de antigüedades y las caras tiendas de muebles de la zona. Cerca está el mercadillo de la pulga, en los que a precios tirados uno se puede llevar gangas, eso si usa la paciencia y la buena vista, aptitudes que a mi no me acompañan en esto de comprar y vender.
En la fotografía, la secuencia de una compra fracasada. El hombre vio y revio la pieza -- una horterada de cuadro -- que el vendedor ofrecía por el módico precio de un euro. Daban ganas de preguntar eso de "pero me da usted a mi el euro por llevarme esto, ¿no?".
Pues para más fotos, pulsen aquí (las últimas del todo son las de este viaje) .
Moliendo café es una composición de Hugo Blanco, compuesta cuando este era menor de edad. Si nos atenemos a lo que este venezolano mantuvo, su tío, José Manzo Perroni, accedió a registrarla, ya que el benjamín Blanco no podía hacerlo. Y si: años más tarde el tío José no renunció a su autoría.
Se dice que Moliendo Café ha sido versionada más de 800 veces. Es, de hecho, una de las canciones que suena en el campo del Beşiktaş turco para eso de animar al equipo.
Aquí, la original, con el arpa de Hugo Blanco:
Aqui, una versión del español más universal...no Bisbal no...Nadal, tampoco...¿Alonso? Le vale con terminar una carrera como para andar cantando...que Coño: Julio Iglesias con Jeane Manson que sale de una bañera y todo:
Y finalmente, esta versión explosiva, de la que dicen es la mejor banda gitana del mundo: los rumanos Fanfare Ciocarlia:
Los humanos nos encargamos de matar las estaciones antes de que ellas mueran a su debido tiempo. Así cada vez que encendemos el aire acondicionado en verano o la calefacción en invierno le hacemos la pedorreta a lo que marca cada una de estas estaciones.
Matamos también las estaciones con las palabras: en un noviembre frío ya hablamos de invierno, en un mayo caluroso se nos escapa el "tiempo veraniego". ¡Qué es eso de los solsticios! Pamplinas: nuestra percepción es lo que importa.
Llevo desde el viernes con la sensación de que hay gente que ya ha matado el verano: vuelven los cabrones que se han pasado agosto fuera de Madrid y ya no se puede aparcar en la puerta de ningún sitio; los morenos con la ¿atractiva? marca de tirante del bañador se pasean por las oficinas ante los escasos rostros pálidos que no han disfrutado del suficiente sol; los carteles con venta de lotería de Navidad se empiezan a ver por las marquesinas, e incluso los hay que ya la han comprado; los programas de la radio arrancan sus nuevas temporadas, las moscas de rtve cambian y se afean mientras RNE deja el amarillo; los políticos ya vociferan con más ímpetu, para que se note que han vuelto, que han empezado y que siguen en la misma onda; [se me olvidaba] vuelve la Liga y mi Aleti es lider.
Debe de haber una regla consuetudinaria, no escrita, por la cual en toda boda tiene que haber un elemento cursi, hortera para que el enlace sea valido.
Esa horterada puede venir de los disfraces de los contrayentes. En todas las bodas a las que he asistido, de distinta índole, cultura y condición, a los esposados se les viste de manera horrible, de tal manera que solo se salvan aquellos que en su día a día tiene un gusto muy superior a los demás. Encima los complementos no invitan al buen gusto: piénsese solo en el ramo de flores.
"Por favor ponga cara de que le va a querer toda la vida...No, no, cara de aburrimiento no, de amor...Bueno, pues finja, que solo llevan 20 minutos casados"
Pero ni siquiera estos que previenen la horterada con su gusto pueden hacer frente a los invitados: ¡Esa corbata del mejor amigo del novio! ¡Esos moños de las madres! ¡Ese maquillaje de lagarterana de la amiga de la novia! ¡Ese vestido a modo de envoltorio de bombón -- lazo incluido -- con el que se afea la más guapa! Siempre hay un invitado que da la nota.
Luego puede que la horterada venga en forma de comida , con la tarta y la espada de Toledo con la que se arman marido y mujer para cortar -- o destrozar --sus consecutivos pisos. Y si ya todo van orden y no hay ningún incidencia ni falta de gusto, ya vendrá del dj de turno a poner paquitoc el chocolatero o la orquesta en directo a tocar el 'ya bent bladi'.
Por eso las bodas que tienen más gusto son las que se celebran por poderes.
Y vosotros, mis queridos 14 lectores, os preguntaréis a que viene este ataque. Sencillo: razón primera, no tengo boda -- ni propia no ajena -- a la vista; razón segunda: he visto este post en Ziza.ru y me han dado ganas de despotricar contra las bodas.
Quizá a mucha gente el título -- Comme d'habitude -- no le suene de nada. Pero si le decimos My Way, la cosa cambia, y enseguida la relaciona con Frank Sinatra, y las noches en las que la discoteca de turno languidece con esta canción.
Verano, calor, vagancia, la falta de inspiración... y alguna que otra excusa para no escribir. Excusas, nada más.
Para retomar la actividad nada mejor que empezar con una nueva sección: versiones. En ella escucharemos la versión original de un tema, y luego una reinterpretación.
Inauguramos esta sección a lo grande: lo hacemos con Take Five, grabada por primera vez por The Dave Brubeck Quartet en 1959. Para mi -- que de Jazz solo sé de oídas -- es uno de los temas más perfectos, redondos, convertido en un clásico.
Aquí va el original, en un directo de 1961:
Y aquí va la reinterpretación japonesa, de la mano de Yamamoto Hozan, un tipo venerado en su país porque dice toca como nadie el shakuhachi:
Dice mi amigo Carlos (otrora mi gran camello de jazz) que "los arreglos son magníficos y es toda una sorpresa descubrir que ¡el shakuhachi tiene swing!". Bueno, yo digo que tarda, tarda en arrancar, pero la versión resulta en su conjunto electrizante, vocablo que usan mucho los críticos en sus columnas y que yo copio sin saber exactamente si es lo que quiero decir.
Hace un par de meses me compre el Ipod Touch. Me sirve para escuchar mi música, tener algunas fotos metidas (solo cuatro, y en todas ellas salgo yo) y navegar para consultar el correo o alguna última hora. Es un buen cacharro, con su hermano mayor, el Iphone, recién llegado a los escaparates de una sola compañía de teléfonos (¡Toma libre mercado!¡Viva el monopolio!)
Ayer, camino del trabajo en metro estaba escuchando unos discos de Manolo Escobar, de la gran Rocío Jurado, de Melody, del Farry, de Alejandro Sanz, de esos grandes artistas de esta tierra llamada España que ocupan los 16 gigas de mi Ipod. De repente veo que un tipo menudo, con barriga, con camiseta de tirantes amarrilla -- yo desconfío siempre de la gente que le gusta enseñar los sobacos no depilados -- se levanta y viene hacia mi, señalando con el dedo hacia mi reproductor musical: ¡"Es el iphone! ¡Es el iphone!"
Yo, que en ese momento estaba escuchando "los Gorrilas" de Melody, no entendía nada, y me quite los auriculares para escuchar al hombre de los pelillos del sobaco al aire. Comprendí que no tenía escapatoria. El vagón se encontraba entre dos estaciones. Así que puse cara de compujido, par evitar que me lo arrebatara y saque fuerzas para decir: "No no...se lo juro, es el ipod touch, con esto no se puede ni llamar ni hacer fotos". "¡¡Ah bueno!!" dijo el hombre, "es no sirve para nada". Y se volvió al asiento.
No pensé en ningún momento en contestarle, por eso de los sobacos. Pero leches, el iphone se ha convertido ya en una psicosis. La gente lo quiere, lo adora, lo desea...y bien, está chulo, ¡pero es solo un aparato!
Yo de momento me quedo con mi Nokia modelo nosécuantos: tiene una camarita de dos megapixel, llama, manda SMS y en él puedo poner un trozo de la canción de I can't take my Eyes of you:
(Salvo la música -- en verdad solo oigo a la Pantoja -- el resto es verdad)
Shakira Isabel Mebarak Ripoll está ahora en el salón de mi casa cantándome -- bueno, a mi no, creo que no sabe que existo -- desde el Rock in río.
Veo desde mi pantalla de televisión -- es grandecita -- como la gente está allí saltando, apretujada, pasando calor, gritando, mientras estoy yo aquí al relativo fresco de un mes de julio en Madrid, bebiendo un zumito de fruta tropical -- en el festival no se puede consumir alcahol, por ejemplo, y solo se permite cerveza Coronita -- leyendo a cachos un buen libro mientras me dejan los movimientos de caderas que dejan sacar todos sus genes libaneses -- soy de los que creo que lo de mover las caderas está grabado a fuego en los genes -- de esta mujer, bella, de apariencia simpática, con una voz vigorosa pero tierna... Si, babeo con Shakira: es mi debilidad confesa.
Y hoy babeo, señores, gracias a Televisión Española que está transmitiendo en directo el concierto: ya era hora de que lo que hasta ahora lo llamábamos ente -- creo que ahora lo llaman corporación o algo así -- hiciera algo de servicio público... y mierda que termino de escribir esto y saltan con la publicidad de chamnpus y espumas...
PS: iba a poner una foto de Shakira, pero ya está muy vista...
Éste blog no sería posible sin los 14 lectores que tengo a diario. Muchas gracias por permanecer allí, muchas veces agazapados, pasivos, callados, sin comentar...
