martes, 29 de abril de 2008

Autorretrato sobre tapón del lavabo



Mombasa, Kenya 5 de abril de 2080.

Un comprador anónimo desembolsa un millón de euros 'autorretrato sobre tapón de lavabo'

La obra, de autor desconocido, fue un icono en la década de los diez del inicio de este siglo.

El nuevo dueño de "Autorretrato sobre tapón de lavabo", no ha querido revelar su identidad. El único dato que se conoce es que el millonario procede de Botswana, tal y como reveló la firma de subastas McWain and Go.

"Autorretrato sobre tapón de lavabo" es una obra que marcó el tiempo de crisis de los años 10 del siglo XXI. De autor desconocido, la obra está datada en 2008, y fue expuesta por primera en una sala de exposiciones de Madrid, España, donde se sospecha fue tomada. La fotografía dio la vuelta al mundo cuando el modista húngaro nacido en Argentina, Marco Plavlnov, decidió ponerla de fondo en uno de sus desfiles de modelos en la semana de la moda de París del año 2011. "Esta es la mejor muestra de que estamos en un tiempo de crisis. El autor de esta fotografía quería decir que el agua tenía que correr y limpiar toda la suciedad de esta sociedad podrida".

Los herederos de Tiziano Pérez Tirón, un fotógrafo amateur de escasa calidad técnica, reclaman los derechos sobre la fotografía. Los más destacados especialistas en arte fotográfico aseguran que ello es imposible, ya que éste fotógrafo no sabía manejar el 'photoshop', el programa informático usado en aquella época por los fotógrafos, y con la que se añadió un filtro azul a la fotografía original...

miércoles, 23 de abril de 2008

El poder de la magia

O el de la solidaridad... o el del amor...o el del perfume... o el de cualquier cosa que te quiera vender un buen anuncio. Esto lo es. Ganó el Festival de Cannes de 2005.

El arranque

Quedaba poco para que el candil se apagara esa noche; el pigmento con el que escribía -- una mezcla que había aprendido a fabricar con sus propias manos en sus tiempos en Salamanca -- se estaba también agotando. Respiró hondo; sintió como el aire húmedo entraba en sus pulmones; echó el aire buscando así el impulso que necesitaba; sintió como sino una fuerza sobre natural, que sólo aparecía en pocas ocasiones, inundaba su cuerpo; mojó la pluma; y arrancó: En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor. Una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las más noches, duelos y quebrantos los sábados , lantejas los viernes , algún palomino de añadidura los domingos, consumían las tres partes de su hacienda."

-- Merda -- dijo para a sus adentros. Y mientras abandonaba su escritorio pensó que las musas esa noche estaban lejos de allí.

jueves, 17 de abril de 2008

Bailando debajo de la lluvia


Quieres hacer una fotografía bonita, de la lluvia, espontánea, sin poses, y de repente aparece éste fulano, que ya no tiene blog... o lo tiene abandonado... Déjate de bailar -- jamás ganarás Fama -- y ponte de nuevo a escribir en público...

miércoles, 16 de abril de 2008

Mimar você...

Llevaba mucho tiempo sin escucharla. Me ha costado incluso encontrarla entre los discos. Pero al final, hubo suerte:



Caetano es uno de los grandes. Es el primero brasileño que yo escuche con cierta asiduidad. Un poco meloso a veces, pero... Espero que este tema os haya gustado tanto como a mi la primera vez que la escuché por pura casualidad.

viernes, 11 de abril de 2008

La llamada

En la radio del coche oficial sonaba el boletín de las 18.00 horas de Radio Nacional, cuando el señor ministro entró. Él, instintivamente bajó el volumen.

-- A casa Antonio, por favor
-- ¿Vamos por la M-30?
-- No. En la medida de lo posible evite entrar en cualquier túnel

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Llueve fuera, pero ella no se ha dado cuenta. Lleva unas horas mirando por el microscopio y anotando a la vez en su libreta las modificaciones que había sufrido el tejido celular. De fondo suena la segunda sinfonía de Mahler. Mira su reloj. Ya es tarde. Satisfecha con el trabajo realizado, decide continuar mañana ya en compañía del resto del equipo que dirige. Dado por concluido el trabajo, decide conectar el teléfono que ha estado desconectado toda la tarde. 11 llamadas perdidas, ocho de un número desconocido, tres de su marido. "Ha pasado algo..." , se dice, y en seguida empieza a pensar en que su hermano está de viaje haciendo alpinismo, su madre tiene la cadera mal y se cae con frecuencia, su cuñada está embarazada en el quinto mes de embarazo. "¡Hola!¿Ha pasado algo?", pregunta a su marido."Hola cariño. Te han llamado de Madrid", contesta él.


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<<¡Me cago en la puta!>> dijo en voz alta cuando sonó la alarma del movil avisando de que la bateria le quedaban pocos minutos de vida. Se había quedado dormido viendo el último capítulo del Ala Oeste que su hijo le había bajado de Internet. Se incorporó descalzo, y fue hasta su maletín para rebuscar en su interior. No hubo resultado. Entró en su habitación con la esperanza de haberselo dejado en algún rincón, quizá en la mesilla de mesa. Como no encontró el cargador, le preguntó a su mujer donde estaba el suyo.
"Tu tienes un Nokia, yo un Siemens. Te he dicho miles de veces que no te sirve. Piensa dónde lo has metido", le contestó su mujer, que se sumó a la búsqueda levantando los cojines del sofá. Mientras, la batería seguía su agonía sonora, en sus últimos estertores, poniéndose el indicador visual en la pantalla de un rojo intenso, como nunca lo había visto antes. Revuelto el despacho, solo quedaba la habitación de su hijo adolescente, que dormía placidamente pese a que el ventildor del PC seguía a toda pastilla para sofocar el calor de los días que llevaba bajándose cosas. La luz de la pantalla del ordenador iluminaba el desordenado escritorio, donde el móvil Nokia de su hijo era alimentado por su cargador.


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-- Hola...soy yo...

-- ¿Qué tal?¿Cómo va? Ya te he enviado el informe... creo que no puede esperar, y deberían llevarlo al siguiente Consejo...

-- ¿Lo deberían? Dirás deberíamos. Acabo de hablar con el Presidente. Seguimos...


PS: Queridos 14 lectores: Los personajes que protagonizan estos relatos son de ficción. Cualquier parecido a la realidad es mera coincidencia... o no...

PS2: Se queréis reíros de verdad, os recomiendo esta pieza de Severino Donate en la Cadena SER

domingo, 6 de abril de 2008

La pistola en el bolso

-- ¿Qué tal ayer?

-- ¡Muy bien! Salí con una chica que llevaba una pistola en el bolso.

-- ¡Oh Dios mío! ¿Una pistola?

-- Sí, pero era de silicona.

-- ¡Ah! Me dejas más tranquilo ¿Qué es sindicalista?

-- No. Es artista.

-- Bueno, bueno, me dejas aún más tranquilo.

miércoles, 2 de abril de 2008

Are you talking to me?

Me acaban de regalar un foto en la que parezco De Niro diciendo "Are you talking to me?",



Gracias ;-)

martes, 1 de abril de 2008

El amigo invisible

Su casa son dos bancos consecutivos de una calle de Madrid, justo delante de un hospital en restauración. Son dos. Uno siempre permanece allí, como si se lo hubiera asignado el puesto de centinela del castillo. La conversación entre cartones de Don Simón es continúa. Sólo un pequeño transistor, que resuena aún más de noche, se interpone entre los dos.


El centinela, cuando su compañero se ausenta, continúa hablando, como si no se hubiese ido a buscar más cartones para mantener su estado. Está convencido de que su compañero de bancos sigue allí. A veces, cuando le veo solo manteniendo un monólogo con la silla, creo que su compañero de banco no existe, y que el mismo ha proyectado sobre los demás su existencia. Pienso entonces que al resto nos queda algo de cordura. Sólo algo.

Blanco o negro: Pluma o boli


Mis queridos 14 lectores (o unos cuantos menos, porque con éste ritmo de actualización que llevo...):

Un dilema que arrastraba en mi época de escolar era lo de escribir a bolígrafo o a pluma. Mi primera referencia que tuve de ello fue de un profesor de árabe que me daba horas particulares. Abdelhafid, que así se llama el bueno hombre, tenía una teoría que aún hoy me hace gracia: "Cuando yo era como tú -- yo tenía unos 8 ó 10 años cuando me contaba esta su teoría -- nosotros escribíamos con pluma y tintero -- él debería de tener por aquel entonces unos cuarenta y pico -- y los profesores eran los que tenían bolígrafos elegantes. Siempre queríamos tener uno, pero no nos dejaban escribir con él, porque decían que no se hacía bien el 'jat' -- escritura --, y ahora -- decía mientras corregía mis infinitas faltas de 'chaql' -- vosotros queréis escribir con pluma y somos los profesores los que decimos que el Bic es mejor para el 'jat' ". Y hasta allí llegaba la teoría.

Desde que dejé el colegio -- donde no me dejaban escribir con pluma porque lo embadurnaba todo y no pasaba los 'exámenes de cuaderno' que cada trimestre nos hacía Carmen, la profesora de Ciencias Naturales -- los apuntes los he tomado con pluma, y, los exámenes con bolígrafo negro, aplicando una estúpida teoría según la cual el profesor, después de corregir 100 exámenes en azul agradecía inconscientemente uno escrito en negro.

Esta fórmula de alternancia me ha servido, porque los apuntes cuando se los dejaba a alguien me los devolvían al par de minutos con un 'gracias' dicho por un rostro que quería decir 'vaya mierda letra que tienes macho, no hay que la entienda'. Tan solo Ana y Rosa llegaron a entenderla.

Pues eso, que todo esta verborrea, mis queridos 14 lectores, es para saber si preferís escribir a bolígrafo o a pluma...