Una carta del Ché

El Ché es un personaje histórico elevado a la categoría de icono, casi de marca. A mi me parece un personaje lleno de claros y sombras.

Aquí reproduzco una carta que me he encontrado en el centro de estudios Ché Guevara, hecho desde Cuba, con sus discursos, parte de su correspondencia, y mucha nostalgia revolucionaria. Cuando los revolucionarios suenan a transnochados, ya no son revolucionarios. ¿Se acabará la Revolución con Fidel?
La carta es una respuesta a una española que vive en Casablanca, Marruecos, y que le preguntaba si eran familiares. No tiene desperdicio.

Carta a María Rosario Guevara.
20 de Febrero de 1964 “Año de la Economía.”
Sra. María Rosario Guevara
36, rue d'Annam (Maarif)
Casablanca Maroc
Compañera: De verdad que no sé bien de qué parte de España es mi familia. Naturalmente, hace mucho que salieron de allí mis antepasados con una mano atrás y otra delante; y si yo no las conservo así, es por lo incómodo de la posición.
No creo que seamos parientes muy cercanos, pero si Ud. es capaz de temblar de indignación cada vez que se comete una injusticia en el mundo, somos compañeros, que es más importante.
Un saludo revolucionario de, Patria o Muerte. Venceremos
Cmdte Ernesto Che Guevara

J'adore Brassens

Fue una que ahora vive en Bruselas y a la que echo de menos - ya sabes que hago bizcochos pero aún no me atrevo con las sopas - la que me enseñó y redescubrió a Moustaki, al gran Jaques Brel - Ne me quitte pas me pone los pelos como escarpias - y sobre todo a Brassens.
Gracías a Rosa, me he acordado de todo esto al iniciar el lunes y la semana.



Por si el francés no es vuestro fuerte, pongo la versión en español, por el gran Paco Ibañez:



Letra de la versión es español.

Una historia de amor...

El grupo se llama La media Luna, y no lo había oido hasta hoy. La canción, Muñequita rota, se la dedico a las muñecas rotas y a los soldados de plomo que se les fundió el corazón...

Yesuitombé

¡Qué abandonado tengo éste blog! Me van a perdonar los 14 fieles lectores y demás audiencia, pero he andado liado estos días. No sé si tendré tiempo para escribir mis diatribas, pero si que quiero mostraros cosas que me voy encontrando en la red, ahora que no paro de navegar.
En esta primera entrega os paso este blog: Yesuitombé, que es como suena la expresión frencesa Je suis tombé. En román paladino significa me he caidó. ¿Y de qué va éste blog? Pues de gente que se hace fotos tirados por el suelo. Aqui va mi aportación:

Por cierto, el de la foto es Pascal, un canadiense venido a Madrid para hacer su tesis doctoral sobre "Comprender a los españoles", o algo así. No sabe hablar aún muy bien el español - no me pregunten cómo nos quiere entender. Eso no ha sido una dificultad para que en las dos semanas que lleva aquí se haya ligado a una mujer casada y con hijos - que es la que sale en la foto con su hijo. He pixelado las caras para que no se les reconozca.

Una tarde en el tenis.

Ayer me fui a pasar la tarde en el Master de tenis. La primera conclusión es que todo es muy guapo, y eso no se reduce a la Sharapova con su repertorio de gritos ridículos y forzados. Afectaba hasta los camareros y demás personal. Se han debido de esmerar en los casting desde luego.

Los modelos metidos a recogepelotas. Ya fueron polémica el año pasado, y hace un par de semanas en su versión femenina. Fueron polémica porque estos niños monos – no tienen otro merito público que yo conozca – sustituían a niños bajitos de talla pero llenos de ilusión, que llevaban toda la vida jugando al tenis, y que para ellos era un motivo de orgullo. Encima estos chavales saben hacer su trabajo, se coordinan al unísono, no tropiezan, no terminan todos en el mismo lado. Cosa que los modelis metidos a esto hacen continuamente, pese a los consejos que recibieron. Ayer pude ver la prueba: a la Sharapova le pusieron unos modelos para recogerle las bolas, y estos se equivocaron más de una y dos veces, dejando incluso bolas perdidas en la cancha. El resto de partidos - quizá porque no era la Sharapova quien se dejaba la piel - contó con las tradicionales recogepelotas de toda la vida, que lo hicieron francamente bien. Que quieren que les diga, prefiero la ilusión y el trabajo bien hecho que un cuerpo perfecto, sonriente y lleno de belleza que deberían dedicarse a lucir sus esfuerzos estéticos y de cuidado como modelos en otros lares.

La portento. Los gemidos orgásmicos de la Sharapova se impusieron a la apertura de piernas Kim Clijsters. Explico lo de apertura de piernas porque puede causar malos entendidos: en cuatro ocasiones Kim Clijsterse se abrió de piernas, cuan gimnasta o animadora sin pompones y con raqueta, para devolver bolas imposibles que le mandaba la Sharapova con la fuerza que le daba la exhalación de sus gemidos.

Foto de archivo de Kim

Klim es un portento físico. El público no pudo más que aplaudir y ponerse de lado de la belga, con gritos de “¡¡vamos Kim!!” La Rusa perdió el protagonismo que buscó con su cuerpo ataviado con un conjunto a juego con la pista, resaltando una faldita más que hortera. ¿Se la compró en las exclusivas tiendas de Madrid? Como fuera, la ovación se la llevó la belga. La rusa se intentó meterse en el bolsillo al público lanzándole besos y pelotas a un público que aplaude hasta los fallos de las tenistas.

Servicio de María Sharapova. Con mi cámara no se puede apreciar el vuelo de la falda

La elegancia suiza. Hingis siempre fue mi debilidad tenística, sobre todo por la elegancia de su swing. Derrotó a Nadiea Petrova, a la que tuve la suerte de ver pelotear antes del inicio del partido.
Curioso esto del tenis y lo que rodea al mundo del tenis

Y llegó la navidad comercial...

Como lo ven, la navidad comercial ha llegado. Las tiendas empiezan a llenarse de adornos que van más allá de la horterada. El ciervo en concreto mueve la cabeza, cosa que no se aprecia en la instantánea. Y yo me pregunto ¿qué hará un ciervo en Belén?
Todo lo que ven está a la venta. Si tienen una casa grande se pueden hacer un Belén tamaño familiar, incluyendo, por supuesto, al ciervo. Hay otros que proponen un Belén alternativo, como parte de unas Navidades Alternativas...
Éste escaparate lo pusieron en marcha el 2 de noviembre, frente al asombro de dos ancianas que paradas ante el escaparate lanzan estas palabras: "¡Qué barbaridad!¿Qué pretenden que empecemos a gastar desde ahora?¿A dónde vamos a parar?" Tentado me quedé de decirle: "Señora prepárese porque le van a exprimir toda su pensión" Preferí callar y seguir mi camino.

Para doña Inés

Siempre he querido conocer a una Inés merecedora de recitarle estos versos que me sé a trompicones:

¡Cálmate, pues, vida mía!
Reposa aquí, y un momento
olvida de tu convento
la triste cárcel sombría.
¡Ah! ¿No es cierto, ángel de amor,
que en esta apartada orilla
más pura la luna brilla
y se respira mejor?
Esta aura que vaga llena
de los sencillos olores
de las campesinas flores
que brota esa orilla amena;
esa agua limpia y serena
que atraviesa sin temor
la barca del pescador
que espera cantando al día,
¿no es cierto, paloma mía,
que están respirando amor?
Esa armonía que el viento
recoge entre esos millares
de floridos olivares,
que agita con manso aliento;
ese dulcísimo acento
con que trina el ruiseñor
de sus copas morador
llamando al cercano día,
¿no es verdad, gacela mía,
que están respirando amor?
Y estas palabras que están
filtrando insensiblemente
tu corazón ya pendiente
de los labios de don Juan,
y cuyas ideas van
inflamando en su interior
un fuego germinador
no encendido todavía,
¿no es verdad, estrella mía,
que están respirando amor?
Y esas dos líquidas perlas
que se desprenden tranquilas
de tus radiantes pupilas
convidándome a beberlas,
evaporarse, a no verlas,
de sí mismas al calor;
y ese encendido color
que en tu semblante no había,
¿no es verdad, hermosa mía,
que están respirando amor?
¡Oh! Sí, bellísima Inés
espejo y luz de mis ojos;
escucharme sin enojos,
como lo haces, amor es:
mira aquí a tus plantas, pues,
todo el altivo rigor
de este corazón traidor
que rendirse no creía,
adorando, vida mía,
la esclavitud de tu amor.

Seguro que pronto se daría cuenta de que me poco me parezco a Don Juan Tenorio...
Más En Selma

Rutina

Llevaba una vida normalmente rutinaria. Las mismas cosas a las mismas horas. De 9 a 15 horas trabajaba en el estudio de arquitectura sostenible que había montado con su amigo Pau, nada más terminar la carrera. “Con esto de la construcción ecológica nos forramos”. De momento no se estaba forrando, pero podían vivir holgadamente.
En su rutina, hacía con su Vespa el mismo recorrido todas las mañanas, de casa al trabajo, y del trabajo a casa. Vivía solo, tras el fracaso de convivir seis meses con una loca novia que era modelo de manos. Comía, se tomaba la siesta de Dalí al tiempo con el Tomate de fondo, insuperable somnífero para la costumbre tan española. Después, en su rutina, se ponía a navegar, a repasar sus fotos, y a escribir en un blog anónimo que le constaba nadie leía.
La rutina le guardaba todos los días el momento que siempre esperaba: ir a nadar 2 horas largas en la piscina, de 19 a 21, que le permitía estar cuadrado – que no hinchado de músculos - y comer como si fuera dos. Llevaba nadando desde su etapa en el líquido amniótico, y solo se decidió por la Arquitectura cuando le llamaron para ir a una escuela de alto rendimiento: pensó que se convertía la natación en su profesión, cualquier día le dejaría de gustar.
La piscina estaba al lado de su casa; llevaba yendo al mismo charco desde hacía dos años, llena de amateurs no se respetaba mucho la etiqueta y las normas mínmas. Siempre el mismo recorrido rutinario: a las 18.50, minuto arriba, minuto abajo, pasaba por una boutique de bolsos. A decir verdad nunca se había detenido en el escaparte hasta que un día vio como la dependiente fumaba en la puerta, justo el día en el que la ley antitabaco empezó a imponerse sobre los pulmones de los fumadores.”¡Bendita ley!”, se dijo.
Era guapa, muy guapa, o eso le parecía a él. Morena, de piel blanca, no excesivamente alta, pero alejada de ser un retaco. Le llamó la atención su mirada distraída, perdida, concentrada en el momento placentero pero ansioso al caer la tarde, que solo un fumador sabe valorar, y que solo un fumador necesita.
Ella había pasado a formar parte de su rutina. Todas las tardes la buscaba al pasar por delante de la tienda, y siempre la encontraba. Quería que para ella también fuera parte de su rutina, pero no había conseguido, al parecer, atraer su atracción, concentrada más bien en las chupadas al pitillo.

“Debería entrar un día a la tienda, para comprar algo. ¿Pero qué voy a comprar? Se creerá que es para una novia” se empezó a preguntar. La respuesta le llegó cuando vio en el calendario de la cocina marcado en rojo el 8 de noviembre, cumpleaños de su hermana. “¡Un bolso! Este año le regalo un bolso.”
Y así a las seis y media se plantó en la boutique de bolsos y detrás del mostrador estaba ella. Se decidió por el que ella le recomendó, no el más caro precisamente. “Seguro que a tu hermana le gustará” le tranquilizó ella ante las dudas repetidas en voz alta - “no se si le gustará a mi hermana.”
Mientras lo envolvía en un papel de regalo , ella le dijo la frase que el no esperaba escuchar: "Tu vives por aquo ¿no? Te veo todas las tardes camino del gimnasio." No quiso matizar que no iba al gimnasio sino a la piscina, y supo que él formaba también parte de la rutina de ella.

PS: La foto es de ndanger. Pero para chica guapa de verdad la que sale en esta foto que O.Espiritusanto tiene guardada en su picasa, Retratos y Gentes.