Y éste año tampoco

Cuando escribo éste post, mis queridos 14 lectores, falta aún unas horas para que los niños de San Ildefonso empiecen a emitir numerajos por la boca. Este post es para poner le venda antes que la herida: no me va a tocar y eso que juego unos cuantos décimos y participaciones. La probabilidad de que me toque es bajita. Me conformo tan solo con recuperar mi inversión.

El sorteo da el pistoletazo a la fiestas de navidad. Pero es un día raro, una mezcla de ilusión, frustración, rabia, que acaba en hartazgo y empacho por la suerte de los demás. Enumero:

1.- Durante la transmisión, los medios de comunicación dicen las mismas gilipolleces (lo digo de buena tinta que a mí el año pasado me tocó vivirlo en la redacción):

1.1.- "Hemos visto como introducían en el bombo el número que jugamos en la redacción";

1.2.- cuentan siempre la historia de uno de los niños, que es enternecedora;

1.3.- narran como la gente se pone a hacer cola en el salón de lotería para entrar a ver el espectáculo;

1.4.- cuentan la historia del sorteo, que es la misma que el año pasado;

1.5.- harán un repaso a los números más vendidos: "este año han triunfado el de la fecha de la final de la Eurocopa, y el número de Carlos Fabra";

1.6.- buscan a los más friquis en el salón del sorteo, incluido el que se forra con los 100 números que juega, el que va disfrazado de torero, de bombero o de lo que saliera del moño esa mañana;

1.7.- tampoco faltan las monjas y las anécdotas de sorteos de otros años;

1.8.- mientras sale el cabrón del Gordo, las radios abren los micrófonos a sus oyentes para preguntarles: "¿Qué van a hacer si les toca el Gordo?";

1.9.- empezarán a conometrar la jugada: "Este Gordo ha sido, por tres segundos, el decimotercero más tempranero de la historia";

1.10.- y para no perder audiencia una vez salga el dichoso numerito -- nótese que manía le tengo porque insisto en que a mi no me toca nada, y tengo el 95 % de posibilidades de que así sea -- dirán: "aún nos queda que repartir los cuartos y quintos premios"...¡menudo consuelo!

2.- Los informativos son calcados un año a otro:

2.1.- Gente feliz, muy feliz, regandose con cava, champán o sidra, porque dicen que han salido de pobres;

2.2.- entre ellos siempre hay una señora mayor que dice: "Ayyyy...llevo cinco euros...no es mucho, pero sirve para tapar augeritos"; f

2.3.- también está él que el cava no lo ha tirado al suelo y se lo ha bebido, con lo que ya está totalmente borracho y no para de agitarse para salir en la cámara;

2.4 .- en éste año los periodistas vamos a buscar las historias de los premios relacionados con la crisis: "Villarriba de Castañeda está de enhorabuena: el Gordo ha caído en esta localidad castigada por la crisis, en la que han cerrado las tres fábricas de aceitunas rellenas...". Pero será fácil: a cualquiera que le toque va a esgrimir la pésima situación económica para justificar la potra que ha tenido;

2.5.- Doña Manolita, la Brujita de Oro, y unas cuantas adminstraciones más volverán a decir que han vendido no sé cuantos premios. Esto también tiene su truco: venden muchos números. Pero año tras año la gente sigue acudiendo a estos sitios por si acaso; en unas horas, tiene su publicidad gratuita.

2.6.- aunque siempre se cuela algún lotero humilde que ha vendido por primera vez un premio, y va y dice: "No, yo no llevaba nada del número...No podemos jugar todos los números que vendemos...";

2.7.- "El Gordo ha estado muy repartido: se ha vendido en 12 comunidades autónomas" o "la suerte se ha concentrado íntegramente en Ceuta, donde se ha vendido íntegramente el Gordo" o "más de la mitad de los décimos de este Gordo fueron devueltos a Loteria Nacional, al ser un número feo".

3. La resaca dura un par de días, con historias como:

3.1.- El idiota que ha metido a lavar el décimo premiado en el bolsillo del pantalón vaquero; el que lo ha perdido o le han robado el boleto;

3.2.- El torpe que no ha comprado el número que juegan todos en su trabajo;

3.3.- Al que la vida no le va a cambiar por el Gordo: siempre hay algún sobrado que encima tiene le toca el Gordo;

3.4.- El orgulloso comercial de los concesionarios de BMW en Villarriba de Castañeda saldrá diciendo que ya no le queda ningún coche y que ha vendido 30 deportivos en 12 horas;

3.5.- "Si no han tenido suerte en el Gordo, aún les queda el Niño": la puntilla del hartazgo mediático.


Con todo este percal, el único día del año que huyo de la radio y la televisión es éste. Para ver si me ha tocado entro en el periódico y tecleo sin cesar los numerajos que llevo para concluir: "éste año tampoco".

Por cierto, lo que más me gusta de éste Gordo es la música del anuncio, con si historia muy de estos tiempos: un adolescente que compone una canción, la sube a youtube, a su myspace, y de allí a que se fije una agencia, pues es como si le hubiera tocado el Gordo:



PS: Si me toca seré discreto y no se lo restregaré a nadie en el telediario de las tres de la tarde.

Una relaciones públicas en mi Tuenti

Soy usuario de varias redes sociales. Recuerdo que una tarde me hice usuario de treinta de ellas. Andaba en la redacción de mi antiguo periódico y buscaba el perfil de un universitario yanqui que se había cargado a la mitad de sus compañeros. No tuve suerte: solo encontré a los falsos. Soy una mierda como detective.

Las redes sociales tienen su beneficio y su pérdida. Hay gente que ha ligado con ellas. A mí, que me registren. Yo como mucho me he reencontrado con algún ex compañero/a de clase de tiempos imberbes. Poco más, poco menos.

Una de ellas se llama Tuenti. La uso poco, muy poco, y entro en ella de pascuas a ramos. Pero ésta mañana he entrado y me he encontrado con éste mensaje de S., una chica de unos veintipocos años, según mis cálculos al ver sus fotografías:

olaaa,q tal? QUIERES PASAR GRATIS EN DISCOTECAS Y DIVERTIRTE COMO NUNCA?MIRA LO Q TE OFRESCO EN MI PERFIL Y CNTACTA CNMIGO ENSEGUIDA,bsts

He estado tentado de darle al botón de borrar, o incluso convertirme en un chivato y acusar a la autoritas tuentitera que estaba usado un perfil falso para engatusarme y llevarme de garito en garito. Pero no. En verdad tiene todo el derecho de intentar llevarme al vicio de las discotecas. Hace unos años te atracaban los apuestos relaciones públicas en el frío de la noche y te ofrecían un chupito de lejía para entrar en un local nocturno. Ahora los hay más modernos, y te atracan desde tu ordenador mientras estás en pijama. Y tienen todo el derecho...

Yo que presumo de educación exquisita -- al nivel de los college británicos, pero sin la admiración por el castigo corporal -- he decidido contestarle:

Muy amable S. ...pero soy un tipo aburrido que no frecuenta discotecas y que tiene la manía de escribir todas las palabras con todas las letras, vocales incluidas, aunque para ello consuma más tiempo de mi vida.

La última vez que fui a una sonaba el 'Dúo Dinámico'...Prefiero los bares, donde la música -- Coltrane y esas cosas del Jazz -- suena bajita y se puede hablar algo con la persona que tienes enfrente...Llámame aburrido...

Así que sospecho que en tu perfil no encaja mucho con el mío, pese a la fotografía atractiva me ha hecho dudar un segundo si pasar de los bares y entregarme de tu mano a la noche despiadada de las discotecas.

Mucha suerte, M.

Sospecho que S. no me contestará, y nuestra correspondencia se habrá reducido a esto.

Mis queridos 14 lectores: si estáis en alguna red social, buscadme. Pero ofrecerme conversación en un bar de los de toda la vida, en lugar de una noche de ruido en una discoteca. Ya veré si acepto...

Umbrella WTF

O dicho en román paladino: me cago en el puto paraguas . Estas cosas pasan cuando llueve y hace mucho viento: los paraguas no aguantan. Pero peor es tener uno estampado, con ranas, y que te lo roben...

Sin cables suena distinto

Son las 2 de la mañana y voy a estar un rato editando fotos. Fuera hace un frío del carajo. Por las calles de Madrid, a estas horas, deben de estar pegándose los osos polares. Y yo dándole al photosphop con algo de música. Ahora suena el unplugged de 2007 de Bon Jovi. No es lo mismo, suena distinto.

El cuentacuentos, راوي

Oh cuentacuentos, cuéntanos una historia
يا راوي حكي حكاية
cuéntanos una historia
مادابك تكون رواية
Háblame de las gente de antiguo
حكي لي على ناس الزمان
Háblame de las 1001 noches
حكي لي على ألف ليلة وليلة
Y sobre Lunja la hermana de El Ghoul
وعلى لنجة بنت الغولة
Y sobre el hijo del Sultán
وعلى ولد السلطان


Yo he venido a contarte una historia
حانجيتك مانجيتك
Que nos llevará lejos de este mundo
دنا بعيد من هادي دنيا
Yo he venido a contar una historia
حاجيتك ماجيتك
Cada uno de nosotros tiene una historia en nuestro corazón
كل واحد منا في قلبه حكاية

Cuenta y olvida que somos ya mayores
حكي وانسى بلي احنا كبار
En nuestra mente somos pequeños
في بالك رانا صغار
Cuéntanos [historias] sobre el cielo y cuéntanos [historias] sobre el infierno
حكي لنا على الجنة حكي لنا على النار
Sobre el pájaro que nunca ha volado en su vida
على طير عمره ما طار
Haz que entendamos este mundo
فهمنا معانى الدنيا

Oh cuentacuentos cuéntanoslo como te lo contaron
يا راوي حكي كما حكوا لك
No añadas nada, no dejes nada
ما تزيد ما نقص من عندك
Podemos leerlo en tu mente
كاين نشفوا على بالك
Cuéntanos para hacernos olvidar este tiempo
حكي لنسينا في هاد زمان
Déjanos en el había una vez...
خلينا في كان يا ما كان


Traducción de Raoui (cuentacuentos), una canción de Souad Massi, cantante argelina, una de las voces del mundo árabe que más me gusta. Transcripción al árabe tomada de Arabic Song Lyrics, que tiene una traducción al inglés a su manera...Yo prefiero la mía :-D

Gustos

Torció la boca, un gesto tan suyo, y sentenció: "A mi París no me ha gustado". Mi tía había estado meses atrás, por primera vez en su vida, en la capital francesas, y le había dejado malregusto. "El metro, la gente corriendo, andando a todos lados con prisa... todo es muy bonito, pero no es para mí". Fue su justificación ante mis palabras de asombro y mi petición insistente de argumentos. La conversación entorno a París terminó pronto: "Eres la primera persona que conozco en el Universo a la que no le gusta París", le dije con énfasis tangerino, y a otra cosa, porque París no daba más de sí.



Me ronda la cabeza la idea de que hay cosas que es imposible, casi imposible, que haya un ser humano que no le gusten. París es una de ellas. Pero también cosas tan cotidianas como la pasta. Sí, puede haber gente que la pasta le genere pesadez, que no sea su plato preferido, pero está en lo que la gente estima que gusta a todo el mundo. Un Channel Número 5 en una mujer huele bien se lo ponga quien se lo ponga, y lo huela quien lo huela. Paul Newman era guapo a más no poder, y que venga alguien a decir que Paul Newman era feo. Puedo citar de carrerilla y sin respirar una lista de más de cien mujeres que gustan a todo el mundo masculino y femenino, aunque no las mentaré porque corro el riesgo de confundir mis gustos con los de todos, y ya no estaríamos en el mismo caso de Newman, que era guapo y punto. Una puesta de sol en un paisaje sublime; un gol histórico, de esos de regates, quiebros y a la escuadra; un tanto largo de tenis donde al final da igual quien se lleve el tanto porque los dos tenistas se han dejado la piel en la pista; una jugada made in NBA. Y así hasta el infinito...mejor, hasta los bombones Ferrero Rocher. Y sí, aquí y ahora desafío a alguien que venga y me diga "a mi no me gustan los Rocher", que le repugnen, que no los tome bajo ningun concepto, como me pasa a mí con ese invento de chocolate y dentífrico que creo se inventaron los británcos para intoxicar a la humanidad...

Quiero un photoshop en grande

Bueno, en verdad sería un fracasado con esto del pincel, brocha, tijeras de verdad...sería una auténtico fracasado. Vía | gadget lab

¿Preparados?

Por razones que no vienen al caso -- expresión muy original para empezar un post-- , me he pasado uno rato escuchado discos de EE UU de los últimos cincuenta años. ¡Qué trabajo más duro! Uno de los discos más recientes es Ready or not, de The Fugees. Estando en Tánger, cuando mi madre viajaba a Madrid a ver al otra parte contratante de la familia, siempre le pedía que me trajera algo. En el 96, o tal vez en el 97, le pedí que me trajera éste disco. Recuerdo que le hice una copia -- en cinta, aún no era frecuente tener grabadora de CD en casa -- a una chica que me gustaba, y que por supuesto no conseguí ligarme. Ésta canción da título al disco:

Zapping de telediarios

Llevaba mucho tiempo sin sentarme paraa ver el telediario. Con una sopa de verduras, cual abuelo, me puesto las noticias, saltando de una cadena a otra. Nunca me ha gustado ver un solo telediario. Por eso voy cambiando de cadena, y al final no veo ninguno.


Por cierto, pregunta recurrente y por tanto nada original: ¿Qué telediario preferís? A mi me gustan todos como para andar cambiando de uno a otro.

Dados de pollo con antirrobo

Un día más en Gran Vía

Y la indiferencia, no olviden la indiferencia, incluyendo la del que hizo la fotografía, que recuerda a otro, que en esa ocasión por al menos parecía estar soñando.

Letreros:Tranquilidad digestiva

A la salida de uno de mis restaurantes preferidos, me encuentro con esta placa:


Creo que me quedo mucho más tranquilo sabiendo que las toneladas de carne que me he metido han sido contraladas por ellos...

* Por cierto, mis queridos y nada comentaristas 14 fieles lectores: voy a daros la matraca con una nueva sección que se va a llamar letreros...

Preparado para la crisis

-- Joder...¡Cómo están los bancos en América! Yo creo que esto ya salta aquí enseguida...

-- Sí, va a ser un palo duro...Ya han metido dinero en un par de bancos, socializando las perdidas...tiene guasa...los beneficios no los socializaban...

-- Bueno habrá que prepararse...

-- ¿Prepararse?

-- Si, claro...prepararse...es una crisis...bueno, a ti no te afecta demasiado...

-- ¿Y por qué no me va a afectar si soy un puto mileurista?

-- ¡Pues por eso mismo! Primero, porque no tienes deudas...no te han dejado endeudarte porque no eras solvente, luego no tienes nada que perder... y segundo, no puedes aspirar a menos, luego tu ya sabes ajustar el presupuesto... En cambio yo, tengo la hipoteca de la casa que cada mes sube más y más, las letras del BMW, tengo que liquidar aún el crédito con el que pague el crucero por el Caribe de las pasadas navidades...

-- Entiendo...pero tu lo que quieres es que pague las cañas...

-- Si, lo has entendido perfectamente...

* Mis queridos 14 lectores: cualquier parecido con la realidad es...es...pues eso...

Bruja

-- Buenas, ¿qué tal? Pues bien, bien, muy bien, ¿cuánto tiempo eh? Si, si, todo fenomenal...veras te llamaba porque he soñado contigo...y nada era para ver qué tal estabas...No, no, no era un sueño normal, tampoco una pesadilla, pero me ha dejado inquieta...y nada, por eso te llamo, para ver que todo te va bien, y que mi sueño es una tontería... Por cierto, ¿tú últimamente patinas?...¿hoy mismo?¿pero sobre hielo? Ya... Bueno, es una chorrada, tu ni caso, pero si vas a patinar no te pongas la sudadera que te regalé...

Le dernier tram

La banda sonora de mis madrugadas y de mis amaneceres ha sido el ruido hecho por los tranvías de la línea 81 y 83 que pasan por debajo de la ventana, en la avenue de la Chasse, en román paladino, avenida de la Caza. Una banda sonora a la que siempre me he acostumbrado en las visitas que he hecho a esta ciudad en los últimos tres años. Es posible que estas sean las últimas fotografías que le haga al 83 desde tan alto. Mañana, reencuentros muy esperados en Madrid. Buenas noches.

Gestos

Dos personas, dos desconocidas, sentadas frente a frente en un tranvía, y haciendo los mismos gestos: la mirada perdida en la ventanilla, una mano en la barbilla, la otra apoyada en las piernas y la cabeza seguramente muy lejos del 81 que las lleva a casa o dónde quieran que termine ese trayecto.

Fotografía robada tomada con mi Leica. Más fotos en mi Flickr.

Bruselas, une autre fois

El cuaderno de Bruselas es el que más grosor está alcanzando. En los últimos tres años, ésta es la quinta vez que aterrizo en la capital belga y europea. Y siempre hay algo nuevo, algo curioso. Quien diga que está ciudad es aburrida es que no la conoce. ¿El tiempo no acompaña? Puede ser, pero cuando hace sol uno puede disfrutar de inmensos parques que hacen enano al gran parque del Retiro; pero mejor no comparar.

Un plan de domingo es ir a la plaza del Petit Sablon, desayunar en un 'Pain Quotidienne', y darse una vuelta por el mercadillo de antigüedades y las caras tiendas de muebles de la zona. Cerca está el mercadillo de la pulga, en los que a precios tirados uno se puede llevar gangas, eso si usa la paciencia y la buena vista, aptitudes que a mi no me acompañan en esto de comprar y vender.


En la fotografía, la secuencia de una compra fracasada. El hombre vio y revio la pieza -- una horterada de cuadro -- que el vendedor ofrecía por el módico precio de un euro. Daban ganas de preguntar eso de "pero me da usted a mi el euro por llevarme esto, ¿no?".

Pues para más fotos, pulsen aquí (las últimas del todo son las de este viaje) .

Albarracín

Este es el resumen fotográfico de un día en Albarracín, un pueblo de Teruel que os recomiendo para una escapada.



Apuntes al natural, en cinco minutos, con el modelo estático al fondo

Versiones: Moliendo café

Moliendo café es una composición de Hugo Blanco, compuesta cuando este era menor de edad. Si nos atenemos a lo que este venezolano mantuvo, su tío, José Manzo Perroni, accedió a registrarla, ya que el benjamín Blanco no podía hacerlo. Y si: años más tarde el tío José no renunció a su autoría.

Se dice que Moliendo Café ha sido versionada más de 800 veces. Es, de hecho, una de las canciones que suena en el campo del Beşiktaş turco para eso de animar al equipo.

Aquí, la original, con el arpa de Hugo Blanco:



Aqui, una versión del español más universal...no Bisbal no...Nadal, tampoco...¿Alonso? Le vale con terminar una carrera como para andar cantando...que Coño: Julio Iglesias con Jeane Manson que sale de una bañera y todo:



Y finalmente, esta versión explosiva, de la que dicen es la mejor banda gitana del mundo: los rumanos Fanfare Ciocarlia:




¡Que listo era el cabrón del tío José!

Matar al verano

Los humanos nos encargamos de matar las estaciones antes de que ellas mueran a su debido tiempo. Así cada vez que encendemos el aire acondicionado en verano o la calefacción en invierno le hacemos la pedorreta a lo que marca cada una de estas estaciones.

Matamos también las estaciones con las palabras: en un noviembre frío ya hablamos de invierno, en un mayo caluroso se nos escapa el "tiempo veraniego". ¡Qué es eso de los solsticios! Pamplinas: nuestra percepción es lo que importa.

Llevo desde el viernes con la sensación de que hay gente que ya ha matado el verano: vuelven los cabrones que se han pasado agosto fuera de Madrid y ya no se puede aparcar en la puerta de ningún sitio; los morenos con la ¿atractiva? marca de tirante del bañador se pasean por las oficinas ante los escasos rostros pálidos que no han disfrutado del suficiente sol; los carteles con venta de lotería de Navidad se empiezan a ver por las marquesinas, e incluso los hay que ya la han comprado; los programas de la radio arrancan sus nuevas temporadas, las moscas de rtve cambian y se afean mientras RNE deja el amarillo; los políticos ya vociferan con más ímpetu, para que se note que han vuelto, que han empezado y que siguen en la misma onda; [se me olvidaba] vuelve la Liga y mi Aleti es lider.

A los que les gusta el verano, les queda en consuelo de saber que hasta el 23 de septiembre queda estación para rato, y el calor aún acompaña.

A mi me queda unos días de trabajo, y luego, vacaciones, espero que más otoñales que veraniegas...

Horteradas: las bodas

Debe de haber una regla consuetudinaria, no escrita, por la cual en toda boda tiene que haber un elemento cursi, hortera para que el enlace sea valido.

Esa horterada puede venir de los disfraces de los contrayentes. En todas las bodas a las que he asistido, de distinta índole, cultura y condición, a los esposados se les viste de manera horrible, de tal manera que solo se salvan aquellos que en su día a día tiene un gusto muy superior a los demás. Encima los complementos no invitan al buen gusto: piénsese solo en el ramo de flores.

"Por favor ponga cara de que le va a querer toda la vida...No, no, cara de aburrimiento no, de amor...Bueno, pues finja, que solo llevan 20 minutos casados"

Pero ni siquiera estos que previenen la horterada con su gusto pueden hacer frente a los invitados: ¡Esa corbata del mejor amigo del novio! ¡Esos moños de las madres! ¡Ese maquillaje de lagarterana de la amiga de la novia! ¡Ese vestido a modo de envoltorio de bombón -- lazo incluido -- con el que se afea la más guapa! Siempre hay un invitado que da la nota.

Luego puede que la horterada venga en forma de comida , con la tarta y la espada de Toledo con la que se arman marido y mujer para cortar -- o destrozar --sus consecutivos pisos. Y si ya todo van orden y no hay ningún incidencia ni falta de gusto, ya vendrá del dj de turno a poner paquitoc el chocolatero o la orquesta en directo a tocar el 'ya bent bladi'.

Por eso las bodas que tienen más gusto son las que se celebran por poderes.

Y vosotros, mis queridos 14 lectores, os preguntaréis a que viene este ataque. Sencillo: razón primera, no tengo boda -- ni propia no ajena -- a la vista; razón segunda: he visto este post en Ziza.ru y me han dado ganas de despotricar contra las bodas.

Versiones: Comme d'habitude

Quizá a mucha gente el título -- Comme d'habitude -- no le suene de nada. Pero si le decimos My Way, la cosa cambia, y enseguida la relaciona con Frank Sinatra, y las noches en las que la discoteca de turno languidece con esta canción.

Pues para ser justos la original, la de verdad, es francesa, y fue escrita por Claude François y Jacques Revaux en 1967. Luego, un par de años más tarde, llegó Paul Anka , la adaptó al My Way (interesante artículo de The Guardian), y Sinatra la cantó hasta llegar a odiarla.

La versión original:



El My Way de Sinatra:



El My Way de Calamaro, solo apto para incondicionales que le permiten, como yo, estos gallitos



La versión mora, de esos tres grandes, eso tres soles del rai, Khaled, Faudel y Taha



Y un último dato: My Way fue la canción más elegida en el año 2005 como despedida de los 80.000 británicos que usaron los servicios de una funeraria. Si es que los británicos son horteras hasta para los entierros.

Un día en la playa

Un día en la playa desde unos aparejos de pesca en el malecón del Puerto de La Duquesa, Estepona, Málaga, 6 de agosto de 2008.

Versiones: Take Five

Verano, calor, vagancia, la falta de inspiración... y alguna que otra excusa para no escribir. Excusas, nada más.

Para retomar la actividad nada mejor que empezar con una nueva sección: versiones. En ella escucharemos la versión original de un tema, y luego una reinterpretación.

Inauguramos esta sección a lo grande: lo hacemos con Take Five, grabada por primera vez por The Dave Brubeck Quartet en 1959. Para mi -- que de Jazz solo sé de oídas -- es uno de los temas más perfectos, redondos, convertido en un clásico.

Aquí va el original, en un directo de 1961:



Y aquí va la reinterpretación japonesa, de la mano de Yamamoto Hozan, un tipo venerado en su país porque dice toca como nadie el shakuhachi:





Dice mi amigo Carlos (otrora mi gran camello de jazz) que "los arreglos son magníficos y es toda una sorpresa descubrir que ¡el shakuhachi tiene swing!". Bueno, yo digo que tarda, tarda en arrancar, pero la versión resulta en su conjunto electrizante, vocablo que usan mucho los críticos en sus columnas y que yo copio sin saber exactamente si es lo que quiero decir.

Psicosis del Iphone en un vagón de metro

Hace un par de meses me compre el Ipod Touch. Me sirve para escuchar mi música, tener algunas fotos metidas (solo cuatro, y en todas ellas salgo yo) y navegar para consultar el correo o alguna última hora. Es un buen cacharro, con su hermano mayor, el Iphone, recién llegado a los escaparates de una sola compañía de teléfonos (¡Toma libre mercado!¡Viva el monopolio!)

Ayer, camino del trabajo en metro estaba escuchando unos discos de Manolo Escobar, de la gran Rocío Jurado, de Melody, del Farry, de Alejandro Sanz, de esos grandes artistas de esta tierra llamada España que ocupan los 16 gigas de mi Ipod. De repente veo que un tipo menudo, con barriga, con camiseta de tirantes amarrilla -- yo desconfío siempre de la gente que le gusta enseñar los sobacos no depilados -- se levanta y viene hacia mi, señalando con el dedo hacia mi reproductor musical: ¡"Es el iphone! ¡Es el iphone!"

Yo, que en ese momento estaba escuchando "los Gorrilas" de Melody, no entendía nada, y me quite los auriculares para escuchar al hombre de los pelillos del sobaco al aire. Comprendí que no tenía escapatoria. El vagón se encontraba entre dos estaciones. Así que puse cara de compujido, par evitar que me lo arrebatara y saque fuerzas para decir: "No no...se lo juro, es el ipod touch, con esto no se puede ni llamar ni hacer fotos". "¡¡Ah bueno!!" dijo el hombre, "es no sirve para nada". Y se volvió al asiento.

No pensé en ningún momento en contestarle, por eso de los sobacos. Pero leches, el iphone se ha convertido ya en una psicosis. La gente lo quiere, lo adora, lo desea...y bien, está chulo, ¡pero es solo un aparato!

Yo de momento me quedo con mi Nokia modelo nosécuantos: tiene una camarita de dos megapixel, llama, manda SMS y en él puedo poner un trozo de la canción de I can't take my Eyes of you:



(Salvo la música -- en verdad solo oigo a la Pantoja -- el resto es verdad)

Shakira en mi salón

Shakira Isabel Mebarak Ripoll está ahora en el salón de mi casa cantándome -- bueno, a mi no, creo que no sabe que existo -- desde el Rock in río.

Veo desde mi pantalla de televisión -- es grandecita -- como la gente está allí saltando, apretujada, pasando calor, gritando, mientras estoy yo aquí al relativo fresco de un mes de julio en Madrid, bebiendo un zumito de fruta tropical -- en el festival no se puede consumir alcahol, por ejemplo, y solo se permite cerveza Coronita -- leyendo a cachos un buen libro mientras me dejan los movimientos de caderas que dejan sacar todos sus genes libaneses -- soy de los que creo que lo de mover las caderas está grabado a fuego en los genes -- de esta mujer, bella, de apariencia simpática, con una voz vigorosa pero tierna... Si, babeo con Shakira: es mi debilidad confesa.

Y hoy babeo, señores, gracias a Televisión Española que está transmitiendo en directo el concierto: ya era hora de que lo que hasta ahora lo llamábamos ente -- creo que ahora lo llaman corporación o algo así -- hiciera algo de servicio público... y mierda que termino de escribir esto y saltan con la publicidad de chamnpus y espumas...

PS: iba a poner una foto de Shakira, pero ya está muy vista...

Y llegamos a la final

Ver más fotos de la celebración

La fotografía fue tomada en el paseo de la Castellana, en Madrid, después de la victoria de la selección española de Fútbol frente a Rusia, que supuso el pase a la final de la Eurocopa. Si la publico ahora, aquí, justo el día de la final, es por dos motivos: primero porqué me lo ha pedido mi madre; y segundo porqué no se me ocurre qué escribir, como ya ha pasado en ocasiones anteriores.

Por cierto, me tocará ver el partido, al menos hasta las 22, en la redacción, como en los penaltíes contra Italia. Y es distinto, pero los goles, algunos, los gritan igual.

Perdidos

Odio perderme sin querer. Estar en una ciudad y no acertar dónde está ese museo, ese monumento, puede llegar a exasperar. Despliega el mapa, intenta localizar primero donde te encuentras; luego acertar dónde está en el mapa el lugar donde quieres ir y elegir la mejor ruta. Luego ya solo queda ponerse en marcha y acertar.

Shostakovich para la acidez de estómago

No voy a decir que el pobre Shostakovich sirva para paliar los dolores de estómogo. Pero esta noche, buscando un paralelo con el manisero que me había sugerido en la Polka de la Jazz Suite No. 1 y que he sido incapaz de encontrar, me he puesto a escuchar otra vez las Jazz Suite y por un rato se me he olvidado de la acidez de estómago que me acompaña tras haber cenado en un chino.

Las Jazz Suite os sonarán de haberlas escuchado en muchas películas. La última de Kubrick, Eyes Wide Shut, llevaba como tema principal el Vals 2 de la Jazz Suite. Y Dmitri ha tenido un largo carrerón, sin quererlo, en el mundo del cine, que han aprovechado su obra como banda sonora de muchas películas.

Bueno, os dejo con la Foxtrot, de la Jazz Suite No. 1. Es Shostakovich en estado puro, para mi unos de mis compositores imprescindibles de música clásica, de los que no me canso de oír y me han acompañado mucho.

Las Jazz Suite, al completo en Youtube, interpretadas por la Orquesta Sinfónica de Rusia (I y II)

¿Dónde estás?

Bocata de calamares

¿Qué hacer si después de una presentación tienes hambre? En Madrid, bocata de calamares. Los buenos, los del Brillante, frente a Atocha y en Eloy Gonzalo.

Naturaleza muerta: Bocata de calamares sobre fondo de ministerio de Agricultura, ahora conocido como el ministerio de los medios...

Madrid por arriba

Lo que más me fascina de esta ciudad es que puedes escudriñar muchas 'Madrides' y nunca te cansas. Campanarios de iglesias, cruzes, esas cosas que cuando sopla el viento gira -- no me sale el nombre--, las nubes y una grúa. Madrid, en el centro.

Puedes ver más fotos en mi set Madrid, o donde las niñas ya no quieren ser princesas.

Yashica fue mi primera

Mi primera cámara reflex fue ésta Yashica FX-3 Super 2000 (modelo que salió a la calle en 1986). Me la regalaron en unas navidades, creo que en el 1997. Me gastaron la broma de darme solo el cuerpo: "El objetivo te lo compras tu", me dijo mi madre. La tortura duró pocos segundos.

Lo único digital que tiene es apretar el botón hasta el fondo. La película no pasa sola, y hay que darle al gatillo. Tiene un temporizador que salta a los 10 segundos, que emite un ruido parecido al que hace una abejorro. Pero el mejor sonido que hace el espejo cada vez que se aprieta el disparador. De vez en cuando la saco de su funda y tiro un par de fotos al aire, solo para escuchar ese sonido.


La Yashica -- que no Jessica -- no hace malas fotos, como pueden comprabar mis queridos 14 lectores. A veces estoy tentado de comprarme un carrete, cargarla e irme a tirar fotos a la vieja usanza, con un libretilla para apuntar los parámetros y no volver a cagarla la siguiente vez. Toda esa magia, para bien y para mal, se ha perdido con la fotografía digital.

Chulapo en el anonimato

Feliz día de San Isidro, patrón de Madrid, sino la mejor, una de las mejores ciudades del mundo.

Mi macuto

En mi macuto llevo siempre una cámara de fotos. También una agenda (esta me costó un euro) y un cuadernillo donde apuntar. En uno de los bolsillo guardo una estilográfica, un rotulador, un portaminas y un bolígrafo, por si uno falla tengo el otro. Asoma el abono transportes, vacío, porque llevo el billete en la cartera. Veréis, mis queridos 14 lectores -- hacía mucho que no os mentaba --, que también llevo una bolsa, en la que meto los días de lluvia las cosas que si se mojan caput, a saber: un mp3, un ipod, la mentada cámara de fotos... Allí nunca meto los libros, que van al aire. En este caso, Putas Asesinas, de Roberto Bolaño, un libro de cuentos que os recomiendo desde ya.

Autorretrato sobre tapón del lavabo

Mombasa, Kenya 5 de abril de 2080.

Un comprador anónimo desembolsa un millón de euros 'autorretrato sobre tapón de lavabo'

La obra, de autor desconocido, fue un icono en la década de los diez del inicio de este siglo.

El nuevo dueño de "Autorretrato sobre tapón de lavabo", no ha querido revelar su identidad. El único dato que se conoce es que el millonario procede de Botswana, tal y como reveló la firma de subastas McWain and Go.

"Autorretrato sobre tapón de lavabo" es una obra que marcó el tiempo de crisis de los años 10 del siglo XXI. De autor desconocido, la obra está datada en 2008, y fue expuesta por primera en una sala de exposiciones de Madrid, España, donde se sospecha fue tomada. La fotografía dio la vuelta al mundo cuando el modista húngaro nacido en Argentina, Marco Plavlnov, decidió ponerla de fondo en uno de sus desfiles de modelos en la semana de la moda de París del año 2011. "Esta es la mejor muestra de que estamos en un tiempo de crisis. El autor de esta fotografía quería decir que el agua tenía que correr y limpiar toda la suciedad de esta sociedad podrida".

Los herederos de Tiziano Pérez Tirón, un fotógrafo amateur de escasa calidad técnica, reclaman los derechos sobre la fotografía. Los más destacados especialistas en arte fotográfico aseguran que ello es imposible, ya que éste fotógrafo no sabía manejar el 'photoshop', el programa informático usado en aquella época por los fotógrafos, y con la que se añadió un filtro azul a la fotografía original...

El poder de la magia

O el de la solidaridad... o el del amor...o el del perfume... o el de cualquier cosa que te quiera vender un buen anuncio. Esto lo es. Ganó el Festival de Cannes de 2005.

El arranque

Quedaba poco para que el candil se apagara esa noche; el pigmento con el que escribía -- una mezcla que había aprendido a fabricar con sus propias manos en sus tiempos en Salamanca -- se estaba también agotando. Respiró hondo; sintió como el aire húmedo entraba en sus pulmones; echó el aire buscando así el impulso que necesitaba; sintió como sino una fuerza sobre natural, que sólo aparecía en pocas ocasiones, inundaba su cuerpo; mojó la pluma; y arrancó: En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor. Una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las más noches, duelos y quebrantos los sábados , lantejas los viernes , algún palomino de añadidura los domingos, consumían las tres partes de su hacienda."

-- Merda -- dijo para a sus adentros. Y mientras abandonaba su escritorio pensó que las musas esa noche estaban lejos de allí.

Bailando debajo de la lluvia

Quieres hacer una fotografía bonita, de la lluvia, espontánea, sin poses, y de repente aparece éste fulano, que ya no tiene blog... o lo tiene abandonado... Déjate de bailar -- jamás ganarás Fama -- y ponte de nuevo a escribir en público...

Mimar você...

Llevaba mucho tiempo sin escucharla. Me ha costado incluso encontrarla entre los discos. Pero al final, hubo suerte:



Caetano es uno de los grandes. Es el primero brasileño que yo escuche con cierta asiduidad. Un poco meloso a veces, pero... Espero que este tema os haya gustado tanto como a mi la primera vez que la escuché por pura casualidad.

La llamada

En la radio del coche oficial sonaba el boletín de las 18.00 horas de Radio Nacional, cuando el señor ministro entró. Él, instintivamente bajó el volumen.

-- A casa Antonio, por favor
-- ¿Vamos por la M-30?
-- No. En la medida de lo posible evite entrar en cualquier túnel

--.--.--.--

Llueve fuera, pero ella no se ha dado cuenta. Lleva unas horas mirando por el microscopio y anotando a la vez en su libreta las modificaciones que había sufrido el tejido celular. De fondo suena la segunda sinfonía de Mahler. Mira su reloj. Ya es tarde. Satisfecha con el trabajo realizado, decide continuar mañana ya en compañía del resto del equipo que dirige. Dado por concluido el trabajo, decide conectar el teléfono que ha estado desconectado toda la tarde. 11 llamadas perdidas, ocho de un número desconocido, tres de su marido. "Ha pasado algo..." , se dice, y en seguida empieza a pensar en que su hermano está de viaje haciendo alpinismo, su madre tiene la cadera mal y se cae con frecuencia, su cuñada está embarazada en el quinto mes de embarazo. "¡Hola!¿Ha pasado algo?", pregunta a su marido."Hola cariño. Te han llamado de Madrid", contesta él.

--.--.--.--

<<¡Me cago en la puta!>> dijo en voz alta cuando sonó la alarma del movil avisando de que la bateria le quedaban pocos minutos de vida. Se había quedado dormido viendo el último capítulo del Ala Oeste que su hijo le había bajado de Internet. Se incorporó descalzo, y fue hasta su maletín para rebuscar en su interior. No hubo resultado. Entró en su habitación con la esperanza de haberselo dejado en algún rincón, quizá en la mesilla de mesa. Como no encontró el cargador, le preguntó a su mujer donde estaba el suyo. "Tu tienes un Nokia, yo un Siemens. Te he dicho miles de veces que no te sirve. Piensa dónde lo has metido", le contestó su mujer, que se sumó a la búsqueda levantando los cojines del sofá. Mientras, la batería seguía su agonía sonora, en sus últimos estertores, poniéndose el indicador visual en la pantalla de un rojo intenso, como nunca lo había visto antes. Revuelto el despacho, solo quedaba la habitación de su hijo adolescente, que dormía placidamente pese a que el ventildor del PC seguía a toda pastilla para sofocar el calor de los días que llevaba bajándose cosas. La luz de la pantalla del ordenador iluminaba el desordenado escritorio, donde el móvil Nokia de su hijo era alimentado por su cargador.

--.--.--.--

-- Hola...soy yo...

-- ¿Qué tal?¿Cómo va? Ya te he enviado el informe... creo que no puede esperar, y deberían llevarlo al siguiente Consejo...

-- ¿Lo deberían? Dirás deberíamos. Acabo de hablar con el Presidente. Seguimos...


PS: Queridos 14 lectores: Los personajes que protagonizan estos relatos son de ficción. Cualquier parecido a la realidad es mera coincidencia... o no...

PS2: Se queréis reíros de verdad, os recomiendo esta pieza de Severino Donate en la Cadena SER

La pistola en el bolso

-- ¿Qué tal ayer?

-- ¡Muy bien! Salí con una chica que llevaba una pistola en el bolso.

-- ¡Oh Dios mío! ¿Una pistola?

-- Sí, pero era de silicona.

-- ¡Ah! Me dejas más tranquilo ¿Qué es sindicalista?

-- No. Es artista.

-- Bueno, bueno, me dejas aún más tranquilo.

Are you talking to me?

Me acaban de regalar un foto en la que parezco De Niro diciendo "Are you talking to me?",



Gracias ;-)

El amigo invisible

Su casa son dos bancos consecutivos de una calle de Madrid, justo delante de un hospital en restauración. Son dos. Uno siempre permanece allí, como si se lo hubiera asignado el puesto de centinela del castillo. La conversación entre cartones de Don Simón es continúa. Sólo un pequeño transistor, que resuena aún más de noche, se interpone entre los dos.

El centinela, cuando su compañero se ausenta, continúa hablando, como si no se hubiese ido a buscar más cartones para mantener su estado. Está convencido de que su compañero de bancos sigue allí. A veces, cuando le veo solo manteniendo un monólogo con la silla, creo que su compañero de banco no existe, y que el mismo ha proyectado sobre los demás su existencia. Pienso entonces que al resto nos queda algo de cordura. Sólo algo.

Blanco o negro: Pluma o boli

Mis queridos 14 lectores (o unos cuantos menos, porque con éste ritmo de actualización que llevo...):

Un dilema que arrastraba en mi época de escolar era lo de escribir a bolígrafo o a pluma. Mi primera referencia que tuve de ello fue de un profesor de árabe que me daba horas particulares. Abdelhafid, que así se llama el bueno hombre, tenía una teoría que aún hoy me hace gracia: "Cuando yo era como tú -- yo tenía unos 8 ó 10 años cuando me contaba esta su teoría -- nosotros escribíamos con pluma y tintero -- él debería de tener por aquel entonces unos cuarenta y pico -- y los profesores eran los que tenían bolígrafos elegantes. Siempre queríamos tener uno, pero no nos dejaban escribir con él, porque decían que no se hacía bien el 'jat' -- escritura --, y ahora -- decía mientras corregía mis infinitas faltas de 'chaql' -- vosotros queréis escribir con pluma y somos los profesores los que decimos que el Bic es mejor para el 'jat' ". Y hasta allí llegaba la teoría.

Desde que dejé el colegio -- donde no me dejaban escribir con pluma porque lo embadurnaba todo y no pasaba los 'exámenes de cuaderno' que cada trimestre nos hacía Carmen, la profesora de Ciencias Naturales -- los apuntes los he tomado con pluma, y, los exámenes con bolígrafo negro, aplicando una estúpida teoría según la cual el profesor, después de corregir 100 exámenes en azul agradecía inconscientemente uno escrito en negro.

Esta fórmula de alternancia me ha servido, porque los apuntes cuando se los dejaba a alguien me los devolvían al par de minutos con un 'gracias' dicho por un rostro que quería decir 'vaya mierda letra que tienes macho, no hay que la entienda'. Tan solo Ana y Rosa llegaron a entenderla.

Pues eso, que todo esta verborrea, mis queridos 14 lectores, es para saber si preferís escribir a bolígrafo o a pluma...

Un cielo sin carteles

¿Llega la primavera?

La primavera del calendario ya ha llegado. Ya casi no queda primavera en los grandes almacenes, que siempre se adelantan a la primavera del calendario.



Para mi aún no ha empezado la verdadera primavera.

Humo

Puerta condenada, que no condenada puerta

Rock del bueno

La canción despertador de hoy nos la propone mi compañero de trabajo Fernando Navarro. Se trata del 'High flyin' baby', de los 'Flamin' groovies'. "Mueve tus caderas, para sacudirte los momentos de mala vida", es la frase con la que nos presente éste tema, "rock del bueno", para el día después del debate entre Zp y Mariano...

Si me das a elegir

Mítica canción de 'Los Chungitos', popularizada más allá de las fronteras españolas por el éxito arrollador de un película de los 80, 'Deprisa, deprisa'



Éste tema ha sido recientemente versionado por Antonio Vega, poniéndose el resultado al mismo nivel.

Efímero

- Recuerda que todo se acaba, que todo tú éxito no dura nada, que te echarán, te abandonarán cuando no les sirvas, te tirará a la basura...
- Aha...
- Hoy lo eres todo, pero en un instante se acabó tu gloria...
- Aha...
- ¿Te crees que eres para siempre? Tú final no lo decides tu, lo deciden ellos, no tienes nada que hacer...
- ¿Has terminado ya?
- Sí, yo terminé hace mucho tiempo...

Fly me to the moon

Mis queridos 14 lectores: Hace mucho que no os hablaba. Muy desconsiderado por mi parte. Lo siento. Ando algo liado, menuda novedad. Y también ando preocupado: ¡me pongo a Frank Sinatra! ¡Y me gusta! ¿Me estará pasando algo?

Cementerios

Hay gente que le apasiona visitar en las ciudades los cementerios, como el de Père-Lachaise en París. No pertenezco a este grupo de personas. Solo cuando me cruzo con ellos y me llama la atención, como éste de Arcila sea, uno de los cementerios más sencillos y ¿tranquilos? que he visto.
Por cierto, en año y medio han cambiado de color las paredes, del blanco al azul. Y no me di ni cuenta hasta ver la fotografía que hice.

En Flickr hay un grupo dedicado a cementerios con más de 24.000 fotos.

Babuchas

Tánger, un mapa de antenas

Volver

Estoy a punto de iniciar un viaje a Tánger, después de año y medio sin volver. La banda sonora es cajón de pino:



En un barco, frente marchita, sin querer el regreso al primer amor, con las estrellas que se burlan con indiferencia,...fallo en los 20 años y no soy un viajero que huye...¡Qué se le va a hacer!

Bon dia!!!

Canción mítica de Els Pets, grupo catalán que en abril cumple diez años de su primer disco (bon día) y que lleva todos estos años en los escenarios, todo en ferias veraniegos por los pueblos de Catalunya.




Toda una canción despertador...

¿A qué suena el silencio?

Una vez, un tal Cage, hizo un experimento: se metió en una sala "al vacío", totalmente insonorizada, donde era imposible escuchar nada. Quería experimentar con el silencio absoluto, para saber qué se sentía. Al salir dijo que en medio de todo el silencio el sonido de su corazón se le hizo insoportable.

Limpien la mierda de perro, pero dejen la suya un rato

Esta es la fotografía de un cartel que hay en el portal de la casa del Bro, y que gentilmente me pasa. En el ascensor de mi hermano puedo vomitar, mear, cagar y escupir, y dejar mis restos durante un rato. Ahora, de tener perro o iguana - hay gente que las tiene y sale a dar una vuelta con ellas por la calle - tendría que limpiarlo en "el momento que se produce".

Bollywood, a churra, churri...

Recuerdo que cuando era pequeño el cine indio - de la India, no de indios y vaqueros - hacía furor en Tánger. Varias de mis tatas se ponían a ver la tele de forma embelesada durante horas, pese a no entender ni papa. Una vez le pregunté a una de mis tatas que por qué veía esas películas si no entendía nada: "Me lo invento". Y siguió mirando la pantalla.

Me acaba de contar una amiga que su hermana estaba viendo una de estas por la tele ahora mismo. He sufrido una regresión a mi infancia, y me he puesto a buscar clips de cine indio. Ha servido de ayuda que mi amiga me dijera por la pantalla: "Hay que reconocer que Shahrukh Khan es muy guapo".

No hay que subestimar al cine indio, conocido como Bollywood. De hecho, produce más películas que Hollywood, y en cualquier ciudada de Oriente Próximo o de África hay algún cine que las proyecta. Por nuestras latitudes, el cine de Bollywood también ha influido: Recordemos el mítico anuncio de Coca Cola, a modo de ejemplo, o alguna gran parodia del mismo como hizo vaya semanita. Incluso hay un blog dedicado enteramente al cine de la India.

Yo creo que lo que más gusta es que cada dos por tres están bailando. Os dejo con un superexito, en el que introduce palabras en español, como "churi", "chorra" o "Ay qué". Aviso: no poner en hora de oficina, porque esto es pegadizo y te da ganas de hacer el payaso:



PS: yo creo que la que está muy bien no es el Khan éste, sino el pedazo de tía que se quiere ligar moviendo las caderas. Menos mal que por estas latitudes las seducimos - o lo intentamos - de otras maneras. Yo doy fé que en la India, no me como un rosco.

Se me enciendió la bombilla

Ahora no sé como apagarla...

En Flickr hay un grupo de usuarios que se dedican a hacerle fotos a bombillas.

Y aprovecho para plantearos un problema, todo un clásico de las noches veraniegas: Tienes dos habitaciones, con tres interruptores en la primera, que encienden tres bombillas en la segunda. Una vez que salgas de la primera hacia la segunda, no puedes volver. Desde la primera no se ve la segunda. Tienes que averiguar qué interruptor enciende cada bombilla.

Esto es para ver si comentáis, que los 14 lectores estáis tan parados como yo...

Cerebro seco, creatividad nula

Huelga de guionistas, cerebro seco como una pasa, para qué escribir tonterías, apuntes en una libreta para una historia con pretensiones, hojas arrancadas poco después y arrojadas a un montón de papeles en una papelera de metal. Fotos, muchas fotos, y ni una merece la pena. Conversaciones, proyectos, lecturas, sin tiempo para aburrirse, pero sin ver la vuelta a las cosas, y sin vuelta no hay ida, y si no llego a ir, no puedo escribir, no se me ocurren paridas. Uno, dos, tres semanas. Lo llaman crisis de creatividad ¡Ja! ¿Pereza mejor? Vuelvo, sin un enlace, no sé si bien, pero vuelvo. 28 ojos siguen esperando. Perdón, 27. Uno es tuerto.