Voy en zapatillas, ¿y qué?

Madrid, calle Guzmán El Bueno (le voy a terminar cogiendo manía a la calle), Sala Sal. Un jueves. Voy en zapatillas, playeras, deportivas, tenis, spardina, o cómo cada cual quiera llamarlo. Mis New Balance azules, desgastadas pero aún dignas, después de 4 años de uso y disfrute. El puerta, gorila, segurata o cómo cada cual quiera llamarlo mira a Diego, con sus chanclas de verano, y moviendo a la par cabeza y dedo, dice: "asi no..." Luego me mira a mi y repite: "así no..." Añade: "¡qué sea la última vez!" Activo mi sonrisa cínica Colgate, y pienso para mis adentros que buenos son los seguratas con soberanía y autoritas para decidir quién entra y quién no.
Entramos. Menos de media entrada. Es el último jueves de agosto, con la ciudad que se resiste a volver a su normalidad. Unos minutos más tarde suena: "...y quiero entrar en tu garito con zapatillas y que no me miren mal al pasar." Si, se llama incoherencia.

Señoras, señores, niños y niñas: zapatos siempre; lustros siempre; por si alguién se les rinde a sus pies. Allí está la clase.

PS: Niego los rumores que han empezado a correr por la red de que soy el presidente de un club de fans El Canto del Loco. Niego la mayor: no soy fan.